La Muerte se ha extinguido entre asfódelos y cerezos. Jubilación y extremaunción lejos, lejos del mundanal ruido. La Muerte en capilla ardiente, el mundo la está velando. Velorio sin letanías ni exequias. Testamento a manos del Estado. ¿Por qué lo bueno dura tan poco? Funeral perenne, réquiem inmortal, fusionó la carne, ionizó la flor, evaporó la mente, sublimó el corazón. Porque no estamos vivos, tampoco muertos, por favor, vuelve, ¡oh, Muerte!, con tu hoz, cuervos y reloj d

No me engañes. Te sigo. Seré tu niño interior. Si ángeles y adultos se ponen celosos, no temas: juguemos al matrimonio. Natalino, carne cándida bañada en amor, te adoro, también te deseo. Mi nombre es Nathalie, la niña de tus ojos, cual Virginia Clemm a su Edgar Allan Poe. ¿Pretendes amarme? Tú mi Mary Gray, yo tu Lord Byron. “Muévete, viajemos”, decías. Me tomas, me dejas, me vuelves fugitivo. No me dejes, por favor. Te besaré cual mariposa. ¿Sabes algo? Eres único. Te amo t

¿Crees y piensas que tu vida, si se quiebra y rompe cual tazón, reculará, no tendrá marcha atrás? Pues te equivocas. Llorar es bueno. Tras la guerra o la violación eres fuerte y valiente, hermosa e inteligente: toda una sobreviviente. Como kintsugi[i], tus cicatrices, tu orgullo. Como matrioshka[ii], tu interior, el comienzo del fin. Porque, ¿qué belleza más sublime son tus grietas y hendiduras? No como el rencor que supura, sino el perdón cual serendipia. Esa beldad tiene no