Nuestra casa se quema. No hago nada para evitarlo, me quedo quieto y aterrado. Siento culpa, todos me dicen que soy el hombre de la casa. Parece una película de las que veo cuando llego del colegio. Dos carros de bomberos lanzan agua, pero la casa se quema igual, como si lloviera parafina. Las llamas salen y entran por las ventanas en un caos loco, devoran cada uno de nuestros recuerdos. Aprieto los ojos para volver a mi cama y trasformar todo en un sueño, pero el calor me en

Soy tu proyección, tu habitación del pánico, versos que deshojas, estrofas que osan salir. Brasa matutina, chispa tardía, flama nocturna: Fuego, Prometeo de un amago hecho cenizas. Antes que devore un bosque o una casa, mi garganta, cual mecha consumada, gritará a la humanidad: “Cuando la noche expire, escribiré un incendio. No me lastimes. No soy incendiario. No lo puedo reprimir. Maldita soledad, ¿por qué no encuentro paz? ¡Ayuda! El fuego camina conmigo. ¡Ayuda! El final e

Contacto micróbico placentero orgásmico de amor formando una cadena homogénea de satisfacción. Cierro los ojos lentamente sintiendo el sabor de la pasión. Labios carnosos sofocan mi respiración. Microbios hacen de nuestras bocas un festín de colores; fuegos artificiales repletos de globos alrededores. Escrito por: Conny-Riquelme #Microbio #Amor #Pasión #Fuego